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    指针没有任何颤动。

    她没有动，保持着这个姿势整整坐了三个小时。

    直到凌晨三点，那根原本指着“58%”的机械指针，像是被一只无形的手拨弄着，一点点、艰难地向右偏转。

    越过60，越过80，最终死死地卡在了97%的刻度上。

    苏晚萤瞥了一眼墙上的库房主控面板，上面的数字液晶屏依旧显示着那行令人安心的绿字：当前湿度58%。

    机器在撒谎，或者说，机器“看不见”这里正在下雨。

    她拿起手机拍下了这一幕，但没有保存原图，而是连接打印机，将这张照片打在了一张相纸上。

    随后，她拔出红笔，在照片中湿度计指针的尖端位置，用力画下了第七道横线。

    做完这一切，她将原件放入扫描仪。

    文件名被修改为“校准异常_待复核”。

    上传开始。

    屏幕右下角的进度条飞快地冲到末尾，然后在那个熟悉的数字上戛然而止。

    “正在同步中……97%”

    苏晚萤端起早已凉透的咖啡抿了一口。

    她很清楚，当测量脱离了数字系统，误差就成了唯一的真值。

    与此同时，博物馆外围的墙根下。

    林工压低了安全帽的帽檐，手里提着一桶特制的防锈底漆。

    建科院的通知是要求接入热力管网，但他把施工点“稍微”挪动了两米，正好位于B79号柜所在库房的外墙背面。

    他蹲下身，借着检修通风口的名义，用锤子敲开了一块砖，然后将怀里那块沉甸甸的水泥试块塞了进去。

    那不是普通的混凝土。

    那里面封存着从T079井壁上刮下来的蓝色残渣。

    “林工，这块怎么处理？”旁边的徒弟问，指着墙面上突兀的补丁。

    “刷漆。”林工头也没回，打开那桶底漆，“刷三遍。最后一遍用这个。”

    他从兜里掏出一包黑色的粉末倒进油漆桶。那是高纯度的铁粉。

    当刷子将混合了铁粉的油漆覆盖在墙面上时，一墙之隔的B79号柜内部，那群原本漫无目的悬浮的微小结晶体，突然像是感应到了磁极的召唤。

    它们在空气中齐齐一颤，向着墙外水泥试块的方向，水平偏移了0.3毫米，然后静止。

    虽然只是微不足道的距离，但对于某种一直处于游离状态的东西来说，它终于找到了“家”。

    林工站起身，擦了擦手上的油漆，嘴角扯出一丝不易察觉的弧度。

    当锚点伪装成废料，它就再也不需要被守护。

    城市另一端的居民楼里。

    王主任看着孙子已经睡熟的脸庞，那张“家庭研学任务卡”就放在枕边。

    上面画着一只奇怪的箱子，是用劣质蜡笔涂抹的。

    箱子底部，露出一张泛黄图纸的一角，上面歪歪扭扭地抄写着一行编号：T0797。

    这是孩子从他床底下的旧工具箱里翻出来的。

    王主任没有阻止孩子把它画进作业里，甚至还帮着孙子用蜡笔加深了那个编号的轮廓。

    真正的原件，已经被他夹进了那本《城市照明管理条例》的硬壳封面里。

    次日清晨，学校教务处。

    年轻的女老师打开投影仪，将这份优秀的绘画作业投射到白板上。
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